sexta-feira, 25 de junho de 2010

o menino e a raposa


Os pontos brilhantes dançavam,uniam-se e afastavam-se,vários tons de verde transformando-se em imagens e formas distintas,meros insetos em sua valsa divina.
O menino admirava como que boquiaberto,mente em branco e olhos atentos.

A neve caia.

Era bonito observar o agrupamento de pequenos montes gelados,uma xícara na mão esquentava todo seu corpo, ele a largou e abriu um sorriso desdentado enquanto corria convicto de que sua felicidade estaria naquela colisão com as gigantescas montanhas de neve que se acumulavam em frente a casa.
Seu riso explodiou em ondas de alegria assim que caiu no chão branco e macio,abriu os braços e desenhou seu pequeno anjinho na neve,era quase como um querubim, já que o tamanho diminuto não lhe permitia sonhar com grandes proporções espirituais.

Ao observar o pequeno ritual do menino risonho estava uma raposa distinta,pelos grossos e quentes lhe deixavam insensiveis aos pontos brancos que se acumulavam sobre seu pelo extremamente vermelho, o pequeno menino a encarava.
ele possuía um cheiro forte de leite que lhe lembrava de seus filhotes,suas bochechas rosadas e olhos brilhantes pra ela ja eram familiares, comuns entre os pequenos seres que vagavam por seu território.
a raposa concedeu ao menino uma honrosa lambida
ao que este só respondeu caindo e sorrindo em seguida.
a criaturinha de gosto azedo e olhos alegres se apoiou no dorso do animal, ajeitaram-se tal qual deviam.
a raposa entrou em movimento
e assim seguiram em meio a neve.

A poetiza

Eu gostava como os os labios dela se inclinavam na foto, vermelhos e cínicos, combinando com aquele olhar penetrante que deixa a gente sem jeito.
Antes mesmo de ler eu já sabia.
Conversando com um amigo ,pedi que me falasse mais a respeito dela, todas aquelas informações de praxe e mais um pouco, por favor.
-não sei bem como dizer cara
-como dizer o quê
- não sei explicar, as palavras dela sabe?
- não cara,não sei.
-As palavras dela, são meio sufocantes sabe...
PESADAS.
Foi ai que eu saquei tudo, ele não precisava me contar, eu sabia mesmo antes de ter lido,sabia antes de ele tentar explicar.
As palavras dela tinham peso,eu sabia porque as minhas também tinham.
Ela era intensa
Nada demais,só aquela intensidade difícil de se olhar
Porque é honesta demais
Verdadeira demais
E força a gente a ver o lado mais fraco que todo mundo tem,todos nós gostamos de nos fingir de fortes, mas ninguém gosta quando alguém nos deixa ali, nu, e aponta o que esta errado com a gente.
A poetiza fazia isso o tempo todo.
Fazia tanto que você achava que já tinha montado o quadro todo.
E era ai que ela te surpreendia, por que por mais nus que estejamos todos, sempre tem um pano ou outro que sobrou.
Quando se desmascara a futilidade só sobra à essência, e é ai que a brincadeira começa.

do fundo do armário

Bombas explodiam ao meu redor.

Eu ouvia ao longe os gritos de pessoas desesperadas,suas vidas tão frágeis a apenas um passo da inexistência, o medo estava por toda parte.

Era estranho pra mim estar ali,eu não me sentia integrado aquela lugar.

Eu não sentia pena daquelas pessoas. Talvez se eu existisse naquela realidade a coisa fosse diferente,mas não era, e a única coisa que eu podia fazer era assistir toda aquela destruição e esperar que acabasse.

Só assim eu poderia fazer a única coisa que tinha me levado até ali,achar o responsável por tudo aquilo.

E matá-lo.

segunda-feira, 24 de maio de 2010

vou morrer cedo


Não pretendo viver tanto assim, e essa é uma triste verdade, os bons morrem cedo e isso é fato, não vou me desculpar pela minha pretensão aqui, sou pretensioso desde pequeno e não haveria razão pra me redimir agora.

Mas eu vejo certa poesia nessa coisa de morrer cedo e viver muito,a chama da vela queima intensamente antes de apagar.
Jesus viveu até os 33 se é que viveu, não vou precisar ultrapassar o cara pra viver uma velhice feliz.
Nem tenho muita ansiedade em observar meu colágeno ficando escasso e a pele cedendo na frente do espelho, eu poderia viver que nem um idiota, os idiotas são aqueles que geralmente deixam uma marca na historia e são lembrados muito tempo depois por gerações futuras, é como se o povo gritasse:
-ei! Olhem aquele imbecil! Ele viveu sem se preocupar com nada nem niguem! Que grande figura!
E pronto.
A mágica se faz e você esta no hall da fama, a prateleira mais alta onde todos os idiotas esperam pra receber você e te dizer que você descobriu o segredinho deles, alguém pinta uns rabiscos numa tela e diz que eram seus sentimentos mais profundos retratados em cores.
Que se foda
Era só um idiota e é isso que somos todos
Alguns assumem sua idiotice é claro.
Outros fingem que amadureceram e que encontraram um novo estagio na vida onde vivem felizes pra sempre
Alcançaram todos o nirvana graças a seus antidepressivos e livros de 29,90.
E eu fico aqui, seguindo na minha idiotice...

Os orfãos do universo


É engraçado como os grandes gênios têm uma tendência a chafurdar na lama.
Não do esquecimento é claro.
esse erro eles não cometem, seus atos deixam sua presença marcada na história, não seria essa a única imortalidade possível? Vejo ao meu redor mentes que serão esquecidas assim que cessar o bater de seus corações, sua presença apenas sentida pelos poucos parentes e amigos que tem, ou os muitos que nem se lembram mais porque continuam ali e dessa forma também são poucos.
Mas há aqueles que parecem que nasceram dotados de todo amor universal, por mais que tentem fuder sua existência com sua loucura incessante, o universo teima em reergue-los e deixá-los ali , prontos pra próxima porrada na cara.
E eles teimam e teimam em aprontar com o destino, em cagar com as oportunidades.
Se raiva é a única reação que podemos extrair do grande criador, por que não? Pelo menos assim o grande papai nos nota não é?
E seguem escapando da mediocridade e gritando ao mundo o quanto ele esta errado, o quanto ele esta se autodestruindo, negros,judeus,veados...
Que os deixem em paz.
Que deixem todos nós em paz então, afundados em nosso individualismo sem fim, que todos nós sabemos, não vai melhorar em nada com o passar dos séculos, só vamos inventar novas formas de derrubar o que ainda resta.
E no final das contas estou apenas tendo devaneios, por que afinal nem sei do estou falando, alguém realmente sabe? Alguém realmente vê sentido nas perguntas sem respostas que costumam se fazer todo dia?
O mundo é uma grande charada sem resposta, uma piada sem graça, no final das contas somos todos órfãos de um universo desregrado e o altruísmo é só mais uma forma de escambo.

Procrastinar é uma arte


A procrastinação é um talento natural, uma habilidade que a mim foi concedida pelos meus camaradas do olimpo, é um dom que só é permitido aqueles que sabem o que querem, engana-se quem me acusa de ser distraído ou inconstante,de fato só consigo executar de prontidão as tarefas que me apetecem e não vejo porque deveria ser diferente, faço o que me vem a mente, o que pra mim é natural, e não deveria ser assim com todos?
Só fazer o que é natural ao seu estado de espirito e consciência
Inspira
Expira
Senta
Escreve
Grita
Cala-se
E dessa forma segue apenas seus instintos e emoções mais básicos, pode haver melhor caminho pra felicidade do que abastecer o espírito com lanchinhos noturnos e mordidas proibidas?
tão melhores do que as refeições normais que passo a só executar estes de agora em diante.
De qualquer forma eu tinha algo pra fazer antes de escrever esse texto, era de vital importância.
Mas agora não me recordo bem o que.

quarta-feira, 24 de março de 2010

nenhum


As pessoas se espantam ao me verem cair
temperamental
louco
problemático
cada um tenta definir de uma maneira as mazelas da humanidade
como se não sentíssemos todos
como se não errássemos todos
eu gosto de cair
me assisto em camera lenta
caindo com intensidade
queimando
e me permito sofrer cada pequeno momento
para que não sobrem nada alem das cinzas
que darão luz ao meu novo eu.